Je voudrais faire un livre de tout - 1983-84
JE VOUDRAIS FAIRE UN LIVRE DE TOUT
Je voudrais faire un livre de Tout
- Est-ce pour arrêter les gestes d'une vie dans le système d'une trace? -
Un objet que l'on peut tenir dans ses mains.
Comme le Destin.
Quelque chose à prendre, à comprendre.
Pourquoi ce quelque chose à faire?
L'Oeuvre dans l'œuf.
Mais, sous les regards des hommes mûrs qui tombent des arbres, qui tombent dans les bras des rues sans issue, où vais-je trouver à qui parler au-delà de ça?
Décrire d'amour qui sonne comme le métal.
La mort frappe à la porte du vent. Elle respire étouffée de non-dits.
Strates de vieux bois.
Des actes contre soi-même.
Qu'est-ce qu'Elle ne veut pas?
Une image mate de désir immobile qu'on regarde de loin, depuis son silence.
Ça trop d‘importance.
Puis, accélération, cris d'hommes, révolte simple et tranquille, inspire, expire, ki.
Le regard de l'autre, la mémoire.
Destruction du temple.
Le feu, l'arme.
Ne rien comprendre.
Le grand pardon.
Le maître désinhibe.
L'étude, la méditation.
Art Acétone.
Cantique de Noël aux 99 palais.
Histoires longues des familles de la terre où il pleut.
Voix vers quoi...
Dans le subway il chantait en play-back les roses fermées sur le piano.
Il avait des yeux ailleurs, fatigués.
Miro est mort ce jour.
On croit entendre des cris mais c'est perdu dans des couloirs.
Cent baleines sont venues s'échouer sur les côtes australiennes.
Il ferma les yeux pour ne pas voir la nuit.
Trous noirs de mémoire, secrets comme des mensonges.
Pipi sur le tapis.
Attention à l'abondance, Macbeth d'Orson Welles.
Faut-il se salir, d'ailleurs, j'implose.
Souviens-toi du futur, incroyable mais faux.
Pétard de l'Alaska, château Bordeaux.
Tintin chez les drogués.
Le capitaine Hadock, seul à avoir un masque à gaz lors de l'explosion atomique, rit en se filmant en vidéo et meurt de rire.
Presque...
Faites-nous un bonzaï de Shakespeare.
Macbeth scratche ses imageries.
Il n'y a plus assez de temps et d'odeurs.
Le ballon bombe a explosé.
Il est seul comme une pomme.
Il fait froid. Ciel bleu.
Chaque jour il peint.
Partout des pressions.
Est-ce un nouveau langage, un nouvel état.
Un autre chaos
Ces jours, la joie est froide.
Étoile bavarde.
Une feuille réchauffée au soleil des voyages inconnus. Des autres chemins.
Chante, par-dessus le désert traversé par les voix.
Le feu des paroles que nous ne dirons pas.
Résister aux paroles.
Peindre comme des lapins dans le langage figuratif.
Il me fallait crier en sortant in the street.
Intuitions fugaces, ennemis de l'intérieur.
Seuls les poissons sont en couleurs.
Ce sont des combattants du Siam. En aquarium, ils tuent leurs semblables et se battent même devant leur propre image si on leur met un miroir devant les yeux.
Nous restons aveugles à ce qui échappe à notre système de références.
Edgar Poe dit quelque part:
"Qui ne s'est pas surpris cent fois commettant une action sotte ou vile, pour la seule raison qu'il savait devoir ne pas la commettre?
N'avons-nous pas une perpétuelle inclination, malgré l'excellence de notre jugement, à violer ce qui est la Loi, simplement parce que nous comprenons que c'est la Loi ?"
Je cherche à comprendre ce qu'est; tu pas chercher à comprendre.
Question, mauvaise question.
On cherche toujours une réponse, ou, est-ce que lorsque la réponse est là, toute question s'arrête.
Ne pas être troublé.
L'apparence ne cesse de flotter, ouvrir les sens en visions désorientées, en obsessions de la vie, en tensions.
À croire qu'à l'envers, la mer n'a plus cours.
Se balader comme un être médiumnique, distorsions de l'image humaine qui atteignent violemment le système nerveux, qui portent atteinte à la réalité.
Faut pas chercher à comprendre coûte que coûte.
La morale pâle parle de l'art mort.
Opium.
Les couleurs serpentent au soleil.
L'âme retorse de l'auteur nu n'a plus à faire avec le sang.
Une fois l'homme passé reste le champ tardif des moineaux chercheurs de jour.
La life brûle les armes amères du palais des plaisirs nourris d'automne pluvieux et bruyants.
L'utilité sournoise, la question atterrée, le silence des autres, le silence du désir.
Erreurs de vacances, celui qui croit comprendre sans voir la nuit dans le rire.
Des couleuvres en colère, maigres terreurs qui traîne dans les rues, et l'or, gras carnaval, nature singe des eaux.
Cœur à l'envers et les lunes, dunes des voix des tam-tams.
Si loin de rien. Si loin de rien.
Sur le chemin de sable de la forêt, il marchait à bonne allure pour aller vers et vite...L'Etonnement.
Il retrouvait sous ses pieds le désert sans chemin.
Quand les enfants venus de nulle part, reconduisent le solitaire, l'étranger jusqu'à la palmeraie avant le coucher du soleil.
Il trouva, posées sur les feuilles mortes et humides, deux petites plumes d'oiseaux noires et blanches rigoureusement identiques.
Signe double d'un gémeau.
Il parlait toujours d'elle à la troisième personne du masculin singulier.
Je -Pluriel- voit le vent balancer les arbres.
Au fond, la peur est toujours en soi-même.
*En soi-même la peur est toujours au fond.
Il avait besoin de vêtements larges où le ventre peut se gonfler à son aise.
Un instant le vent souffla plus fort.
Cette fraîcheur soudaine me pénétra jusqu'au frisson.
De loin en loin on entendait des hommes et des coups de fusils.
Fallait-il se cacher?
J'entendis les cris perçants d'un animal, certainement touché à mort.
e bruit sourd d'un avion au-dessus des nuages.
Les arbres parlaient.
Certains en équilibre ou couchés par la tempête, le temps, l'hiver.
Là était le calme, je pensais à mes mains.
Va, petite extra-terrestre.
Déclarons-nous en état de guerre totale.
Calmes et tranquilles s'il s'agit de bien se tenir.
Ressemble à la mort.
Il marchait dans la montagne, habité par un rêve de neige.
Orages comme un désespoir aux relents ridicules.
Des escargots sur la route qui n'ont plus d'odorat.
Des pins, de la neige et des vignes.
Un torrent qui gronde sous la haute tension.
Des violettes, un saule pleureur, la pluie, le vent, le froid.
À la recherche des visions premières, peut-être les "idées" dont parlent les anciens.
J'ai dû établir un ou d'autres systèmes qu'il va falloir briser sans doute.
Je voudrais déchirer ma poitrine, que tout s'échappe.
Vanité de tous nos actes devant l'insondable abîme.
Mordre au travers.
Je veux juste un sac.
Je suis tendue comme un fil.
Vivre au noir.
He doesn't die.
Il déboucha sur une petite rue noire, dans l'étonnement.
Devenir aveugle au milieu des voitures.
Bruits d'un café noir.
Maisons flasques et ouvertes.
Incroyables mines d'or dans les mémoires et les expressions des hommes, sur leur visage, pour parler de la mort.
Heureusement, les femmes ont de grosses fesses rondes, move on.
C'est comme la mer qui fait l'horizon.
Des savants, des poètes, et autres prospecteurs errants, traînent le cœur du doute en se chauffant les orteils au soleil, et mangeaient du poisson.
À peine plus loin, dans la rue des hommes aux drôles de mines, l'on se demande jusqu'où iront le look d'enfer, l'Art et la Publicité.
Les mômes achètent des bonbons à la boulangerie, comme d'autres plus tard la dope.
Souvent ils partagent entre potes, confrère, complices, copains, amis, collègues, connaissances, rencontres, comparses, collatéraux, parents, voisins, compatriotes, proches...
Tu veux aller jouer sur la place? T'as pas le droit? T'as cinq ans?
Quand j'aurai neuf ans, toi tu auras sept ans...
Un Indien en turban et sari orange descendait les escaliers abrupts de Montmartre.
On le voyait de si loin, rare tâche de couleur près des arbres vert tendre printemps.
Drôles de temples.
Viens.
Bientôt nous partirons en voyage de concert.
Noir crayon qui glisse sur le chant des oiseaux.
Quand on sort de la ville tout reprend son chant.
J'aime les éclairages obliques du soleil, dans la forêt dense des jours les plus longs de l'année.
La cime lumineuse des arbres.
Ses reflets semblent des sourires, des regards qui sauvent d'un désespoir.
Il faut sortir les diables.
L'espèce Homme n'aura sans doute qu'un temps.
Comment tu vois toi?
Y a-t-il une police du Temps?
Le concept du Temps et la Mort-épouvantail sont chez nous comme des limites au bonheur.
Araignée du soir.
Espoir.
"Dès qu'une histoire s'élabore, l'ennui s'installe, l'histoire parle plus fort que la peinture. " dit Francis Bacon...
/1983-84
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